corpo insólito

Na cama ao meu lado dorme um tipo que permuta sonhos. Em casos especiais, vende. Tem coisas de todos os géneros, algumas de grande qualidade, mas caríssimas. Caríssimas mesmo. E não tem nada repetido, que possa ficar num preço mais baixo. O dinheiro que me resta não paga sequer o idílio de um cigarro depois do almoço. Muito menos uma cervejinha fresca. Até já trocava o sonho da viúva por uma cervejinha fresca a meio da tarde. De qualquer maneira, tenho poucas hipóteses de fazer negócio com ele honestamente. O gajo soube das minhas histórias antes de me mandarem para aqui, diz a toda a gente que por nada deste mundo trocaria um sonho comigo. Segundo ele, trata-se de uma questão de justiça cósmica. Eu, sinceramente, não entendo o que isso seja, não conheço nenhuma das duas palavras e nunca as encontrei assim juntinhas nas revistas do social que me trazem as senhoras bem intencionadas.

Costumam sedá-lo cedo. Hoje arranjou uma algazarra qualquer com um outro, coisas de negócios, e percebi que lhe aumentaram a dose. É a minha oportunidade. Consegui, há pouco, sacar-lhe da algibeira a chave do cacifo onde o tipo guarda aquelas coisas. Tenho-a na mão, estou cheio de frio. Sinto-me tentado pelo sonho fácil de voltar ao calor dos lençóis, mas não posso. Nem pensar. Pode estar ali dentro a minha cerveja, o desportivo ou um avião só para mim. Procuro, com jeitinho silencioso, rodar a fechadura. Engata um pouco a princípio. Mas está a ceder, é extraordinário. Está mesmo a ceder. Abriu.